30.8.10
CARTA ABIERTA DE PASCUAL PICHUN: RELATOS DE UN PRESO POLITICO MAPUCHE...
Está serio, es un Peñi se nota en su rostro moreno y en sus ojos oscuros. Lo miro de frente como interrogándolo, pero no soporta esa presión por lo que decide desviar la mirada como avergonzándose de si mismo. Quizás sabe que esta haciendo lo incorrecto, quizás le pesa ese uniforme que reprime y daña a diario a su propia gente. Sin embargo, no le queda de otra pienso, de eso vive, de ese misero sueldo comen sus hijos y puede darle esperanzas en este malvado sistema. Porque él sabe y ese es el punto, que no le está apuntando a un delincuente como tal, ni está cuestionando a un terrorista como le hacen creer y le recuerdan toda vez que debe apresar a un Peñi.
Cómo está Peñi, cómo se llama su gente, su Comunidad. Me dan ganas de hablarle y decirle que no se preocupe que lo entiendo. Responderle que estoy bien, que nada más me aprietan un poco las esposas pero nada que no logré a acostumbrarme con el paso de las horas. Y señalarle que han pasado años de no usar una de estas, y terminar riendo juntos.
Es que al final siempre reímos y le encontramos sentido a esta vida que hemos heredado de nuestros viejos. Yo el preso, el me vigila, pero no somos distinto, ni él mi enemigo, ni yo de él. Este sistema, este, que nos impusieron a fuerza y fuego, es por eso que hoy nos ponen sin opción de frente. Y es esto lo que se hace necesario cambiar, porque somos parte de una gran historia y de un gran Pueblo Peñi.
Me suben al carro y veo entre la pequeña ventana enrejada la luz del sol, parece un lindo día, las calles, la gente. Esa que no nos ve, que no quiere ser parte de esta historia, que se avergüenza, que tiene miedo. Pero nosotros no somos culpables de ese miedo, siempre estuvimos y siempre estaremos acá y nuestra lucha es también, por ellos, por cada uno de los habitantes del Wallmapu.
Se detiene el carro llegamos al hospital, esta la prensa, esta prensa chilena que no cumple un bien social sino el resguardo de los intereses capitalista, esta es la prensa que construye historia de terroristas, la que nos clasifica entre malos y buenos. La que aclama represión y levanta a esos hermanos que se venden al vedetismo barato como un objeto turístico de feria costumbrista. Para esta prensa omnipotente, los que soñamos y luchamos por una vida mejor para nuestra gente somos los terroristas, los violentos. El tema es que el terrorismo existe desde que invadieron nuestro territorio, desde el momento que nos impusieron sus próceres y nos niegan nuestra historia que es mucho mayor a 200 años.
Entramos por un pasillo hacia la sala de espera colmada de gente, sobre pasada como la mayoría de los hospitales que estos gobiernos han abandonado. Es que ni la salud, ni la educación en chile es un derecho amigo, sino un rentable negocio que obliga a los chilenos a hipotecar su futuro para sanar una enfermedad o conseguir un título universitario. El dios dinero que lo puede todo, en un país que pareciera no tener memoria, un país que quiere profundizar un modelo de vida dictatorial y donde se cree que el presidente hizo todos sus millones trabajando.
“Denle duro, hay que meter preso a todos estos indios”. Le reclama una señora a los policías que me custodian. Parece mentira lo que estoy oyendo sí soy como usted señora, mírese al espejo e indague sólo un poco en su historia familiar y comprenderá el porqué de su piel morena, como yo, y su cabello oscuro aunque intente ocultarlo.
El trámite es sencillo, no tengo lesiones ni daños corporales ni mucho menos morales por eso debo firmar y con las manos esposadas, es que soy un reo peligroso según la información que maneja la policía.
De vuelta a la comisaría, me encuentro con una celda exclusiva para mí. Es un lugar conocido, cuantos peñi han pasado por aquí y así lo demuestran los rayados: “Resistencia Mapuche” “Lemun Vive” “Matías Katrileo Vive” se lee en las paredes.
Esta comisaría, esta celda es parte de nuestra historia, de nuestra lucha, pienso, hace frió y parece que comienza caer el sol en Temuko, llega la noche, la oscuridad necesaria para partir un nuevo día, más radiante.
Me apresto a iniciar este camino, nuevamente soy uno de los cuántos peñi presos por soñar, siendo perseguido y temiendo ser asesinado por esta falsa democracia. Siendo esta la forma en que ellos celebran su bicentenario, pero nuestra historia es mucho más que doscientos años, más que esta ciudad, que estas cárceles. Por eso sonreímos todo el tiempo y le encontramos sentido a la vida e intentamos pensar en un mañana, en un futuro para nuestros hijos. Mismo sueño que hace tanto tiempo queremos compartir, porque somos así, siempre pensando en el del lado y estamos acá como siempre hemos estado.
Estoy nuevamente en prisión, aprovechando estos días para la reflexión. Para pensar en nuestro futuro, el que debemos construir para las futuras generaciones.
Agradezco a cada uno de los amigos que me han acompañado en estos años y me han enseñado el valor de un ser humano. Pero sobre todo han estado en los momentos tristes y felices que se descubren en el camino de lucha que compartimos.
Newentuleayiñ kom pu che
Wewayiñ Marrichiweu
Pascual Pichun
Preso Politico Mapuche
Extraído de: Bicentenario Nada Ke Celebrar (en Facebook)
22.8.10
1972 - 22 de agosto - 2010. ¡Ni olvido ni perdón!
El 15 de agosto de 1972, durante el gobierno dictatorial del General Alejandro Agustín Lanusse, veinticinco presos políticos pertenecientes al PRT-ERP (Partido Revolucionario de los Trabajadores-Ejército Revolucionario del Pueblo); las FAR (Fuerzas Armadas Revolucionarias) y Montoneros, se fugaron del penal de Rawson en la provincia de Chubut. Seis de ellos lograron llegar al Chile de Salvador Allende. Diecinueve no alcanzaron a subir al avión. Se entregaron luego de acordar públicamente garantías para su integridad física. El 22 de agosto los diecinueve prisioneros fueron fusilados a mansalva con ráfagas de ametralladoras en la base naval Almirante Zar. Tres de ellos sobrevivieron para contar la historia que hoy recuperamos, para mantener viva la memoria, para no olvidar, ni perdonar.Los fusilados:
Carlos Alberto Astudillo (FAR), Rubén Pedro Bonet (PRT-ERP), Eduardo Adolfo Capello (PRT-ERP), Mario Emilio Delfino (PRT-ERP), Alberto Carlos del Rey (PRT-ERP), Alfredo Elías Kohon (FAR), Clarisa Rosa Lea Place (PRT-ERP), Susana Graciela Lesgart de Yofre (MONTONEROS), José Ricardo Mena (PRT-ERP), Miguel Ángel Polti (PRT-ERP), Mariano Pujadas (MONTONEROS), María Angélica Sabelli (FAR), Ana María Villareal de Santucho (PRT-ERP), Humberto Segundo Suarez (PRT-ERP), Humberto Adrián Toschi (PRT-ERP), Jorge Alejandro Ulla (PRT-ERP),
Los sobrevivientes:
Maria Antonia Berger (MONTONEROS), Alberto Miguel Camps (FAR), Ricardo René Haidar (MONTONEROS)
Seis compañeros lograron fugar el 15 de agosto, llegaron a Chile y luego a Cuba:
Roberto Quieto. (FAR), Marcos Osatinsky. (FAR), Domingo Mena, (PRT-ERP), Mario Roberto Santucho, (PRT-ERP), Enrique Gorriarán Merlo. (PRT-ERP), Fernando Vaca Narvaja. (MONTONEROS).
Los presos de la cárcel de Rawson no estaban solos. Muchos vecinos de la ciudad se ofrecieron como apoderados de los presos y conformaron la Asamblea del Pueblo. Ellos también fueron víctimas de la represión del Estado pocos meses después de la fuga: el gobierno nacional mandó allanamientos a numerosos domicilios y comercios y terminó deteniendo a 15 personas que trasladó a la cárcel de Devoto.
Homenaje del “Estrella Roja”, órgano del ERP, a los Héroes de Trelew con la biografía de cada uno. 15 de agosto de 1973
Gloria a Los Heroes de Trelew
El gran cineasta y revolucionario Raymundo Gleyzer realizó en 1972 el mediometraje “Ni Olvido Ni Perdón” como un modo de denuncia de la masacre y como homenaje a los revolucionarios asesinados.
********
Fue inaugurado el torneo rural, muchas corbatas y pieles,
peones con toros
y damas y caballeros, ustedes saben, Ana,
María, Mariano,
esos apellidos con olor a bosta y lupanares ilustres
y hubo misa de campo y todo, los aberdeen angus, los hereford,
los holandos argentinos, los ministros, los dueños de la tierra,
Eduardo, Graciela, Clarisa, Humberto,
y había un día sin sol sobre las tumbas del crimen,
y todo un mundo sucio allí, vacas, dicursos y más vacas,
y ladraban los generales y los perros y me dolían los puños,
Miguel, Alberto, Jorge, Carlos,
me dolía ese agosto, esas sombras de chacales por el mundo,
pero ustedes comprendan, todavía falta un poco, no mucho,
algo más de sangre, Alfredo, Rubén, Humberto,
algo más de sangre y dolor aún le falta al hombre,
algo más de sangre en ese camino, en ese camino de luz para siempre, Jorge,
Mario,
todos ustedes, comprendan,
pero ya llegaremos pisando apellidos,
toros, ministros, generales,
pisando nuestros propios huesos, nuestra propia sangre,
ya llegaremos.
Dardo S. Dorronzoro*
“Informe sobre Trelew”.
Agosto de 1974.
*Novelista, cuentista, poeta y periodista argentino. Detenido/desaparecido desde 1976.
Fuente: Santucho Vive
5.8.10
"Reproduzca esta información...
"...hágala circular por los medios a su alcance: a mano, a máquina, a mimeógrafo, oralmente. Mande copia a sus amigos; nueve de cada diez las estarán esperando. Millones quieren ser informados. El Terror se basa en la incomunicación. Rompa el aislamiento. Vuelva a sentir la satisfacción moral de un acto de libertad". (Rodolfo Walsh)
*Politólogo
***
Mas información en: http://www.mapuexpress.net
Los mapuches no son cubanos
*Por Atilio A. Boron
Quienes criticamos el sesgo ideológico conservador de la autodenominada “prensa libre”, o “independiente”, debemos luchar contra la convicción profundamente arraigada de que los medios informan y se limitan a “dar” la noticia, haciendo a un lado cualquier afán político. En realidad, salvo contadas excepciones, lo que ocurre es exactamente lo contrario: se informa o se desinforma en función de la perspectiva política por la que toma partido cada medio, y aquélla tiene sólo dos posibles registros: la conservación o la superación del orden social existente. En asuntos como éste la “imparcialidad” es imposible.
Un ejemplo luminoso de lo que decimos lo proporciona el escandaloso silencio de la “prensa seria” de las Américas ante la huelga de hambre que, desde hace más de 15 días, mantienen 31 mapuches en diversas cárceles de Chile donde se encuentran como producto de la aplicación de la Ley Antiterrorista aprobada por Pinochet. Gracias a esa monstruosa legislación, todavía en vigor, hay en las cárceles de la ejemplar democracia chilena 57 mapuches, y alrededor de un centenar han sido procesados por la Justicia de ese país. No sólo eso: el “estado de derecho” en Chile hace posible una aberración jurídica: que los detenidos sean juzgados por la Justicia civil y militar, por lo que corren el riesgo de ser condenados dos veces por los mismos delitos que supuestamente cometieron. Gracias a TeleSur nos enteramos de esta situación, algo que los “medios de confusión de masas” se empecinan en silenciar.
Por eso el hecho no es noticia; ocurre, pero no llega al espacio público. El principal diario chileno, el archigolpista y pinochetista El Mercurio –inmortalizado en la denuncia de los estudiantes chilenos en 1967 que se sintetizaba en la frase “Chileno, El Mercurio miente”– miente otra vez y nada dice al respecto. Al buscar en su archivo “huelga de hambre” los resultados que arroja se refieren a los “disidentes cubanos”, o a un ayuno de algunos dirigentes de clubes de fútbol bolivianos, o a un par de episodios similares en su intrascendencia. Si uno persiste en la búsqueda surge una avalancha de informaciones sobre la huelga de hambre de Zapata y Fariña en Cuba, acompañada de estremecedoras fotografías. Si se continúa la búsqueda bajo el nombre de “mapuches” lo que aparece es una referencia a una ocupación de tierras realizada el jueves pasado; la presencia de un sol mapuche en el nuevo billete de $ 20.000 y la detención de un mapuche que habría participado en un ataque incendiario en La Araucanía.
Una búsqueda en La Nación de Buenos Aires sólo sirve para reafirmar su “desinteresada” solidaridad con Fariña y los disidentes cubanos, sobresaliendo en su empeño el inefable Marito Vargas Llosa, quien dando nuevas muestras de su ignominiosa capitulación ideológica exalta a aquéllos como verdaderos “héroes de nuestro tiempo”. Claro, de la huelga de hambre de los 31 mapuches no dice ni una palabra. Esos no son héroes sino indios cimarrones, que merecen pudrirse en la cárcel y enfrentar un doble juicio. ¡Imagínense lo que Marito diría si algo semejante ocurriera en Cuba, Venezuela, Bolivia o Ecuador! Pero para ganar la primera plana de la prensa libre no basta con una huelga de hambre. Hay que hacerla en Cuba. En otro lugar no es noticia. “Libertad de prensa”, que le dicen.
*Politólogo
***
Mas información en: http://www.mapuexpress.net
4.8.10
¡¡Feliz Día, Hijos/as de puta!!
Tarde de nuevo, siempre tarde...
Y ya pasó la medianoche, así que ya pasaron dos días.
El lunes 2 de Agosto, recordando el natalicio de Jorge Rafael, la Revista Barcelona impulsó el "Día del Hijo de Puta".
Sumándome tardíamente a esta fecha, hago mi pequeño aporte. Ya sé que faltan miles, teniendo en cuenta los/as locales y los/as importados/as, los/as de antes y los de ahora, etc. Pero llegó un punto en el que dije basta de buscar fotos. Milagrosamente, resultó que recolecté 100.
A ellos y a ellas, hacedores/as de este mundo, mis felicitaciones en el "Día del hijo/a de puta".
Albricias!
Click sobre la foto para agrandar!
Y ya pasó la medianoche, así que ya pasaron dos días.
El lunes 2 de Agosto, recordando el natalicio de Jorge Rafael, la Revista Barcelona impulsó el "Día del Hijo de Puta".
Sumándome tardíamente a esta fecha, hago mi pequeño aporte. Ya sé que faltan miles, teniendo en cuenta los/as locales y los/as importados/as, los/as de antes y los de ahora, etc. Pero llegó un punto en el que dije basta de buscar fotos. Milagrosamente, resultó que recolecté 100.
A ellos y a ellas, hacedores/as de este mundo, mis felicitaciones en el "Día del hijo/a de puta".
Albricias!
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30.7.10
Somos alquimistas de la gran revolución...
Me colgué en subirlo, pero acá está.
Homenaje a Mario Roberto Santucho, líder del Partido Revolucionario de los Trabajadores (PRT), a 34 años de su caída en combate, el 19 de julio de 1976. Emitido en el programa Propuesta Gremial del 17 de julio de 2010.
Música:
Raly Barrionuevo, "Somos nosotros".
Entrevista a Mario R. Santucho realizada en 1972. Extraído del CD con la música de la película "Gaviotas Blindadas".
Homenaje a Mario Roberto Santucho, líder del Partido Revolucionario de los Trabajadores (PRT), a 34 años de su caída en combate, el 19 de julio de 1976. Emitido en el programa Propuesta Gremial del 17 de julio de 2010.
Música:
Raly Barrionuevo, "Somos nosotros".
Entrevista a Mario R. Santucho realizada en 1972. Extraído del CD con la música de la película "Gaviotas Blindadas".
29.6.10
Viven en nuestra lucha!
Tarde pero seguro, otro homenaje.
Esta vez a Maxi y a Darío. Pero en su nombre también a todos/as los/as que le pusieron el pecho en aquellos años de tanta bronca, movilización y represión. A todos/as los/as perseguidos/as, heridos/as y detenidos/as de ese día y de todos y cada uno de los días en que saben que no se alcanza nada sin lucha popular.
Para los/as que se fueron y para los/as que están, de pié, día a día, combatiendo las injusticias.
Lo que sigue es el informe en dos partes que pasamos el sábado en la radio.
Los audios son del documental "La crisis causó 2 nuevas muertes", de Patricio Escobar y Damián Finvarb - FOCO PRODUCCIONES.
La música de la 1ª parte es el tema "Lucha", de La Plataforma.
En la 2ª parte escuchamos "Kiowas", de Sepultura.
PARTE 1
Audio publicado por Propuesta Gremial en Argentina Indymedia (( i )) (5.3 mebibytes)
PARTE 2
Audio publicado por Propuesta Gremial en Argentina Indymedia (( i )) (5.5 mebibytes)
Esta vez a Maxi y a Darío. Pero en su nombre también a todos/as los/as que le pusieron el pecho en aquellos años de tanta bronca, movilización y represión. A todos/as los/as perseguidos/as, heridos/as y detenidos/as de ese día y de todos y cada uno de los días en que saben que no se alcanza nada sin lucha popular.
Para los/as que se fueron y para los/as que están, de pié, día a día, combatiendo las injusticias.
Lo que sigue es el informe en dos partes que pasamos el sábado en la radio.
Los audios son del documental "La crisis causó 2 nuevas muertes", de Patricio Escobar y Damián Finvarb - FOCO PRODUCCIONES.
La música de la 1ª parte es el tema "Lucha", de La Plataforma.
En la 2ª parte escuchamos "Kiowas", de Sepultura.
PARTE 1
Audio publicado por Propuesta Gremial en Argentina Indymedia (( i )) (5.3 mebibytes) PARTE 2
Audio publicado por Propuesta Gremial en Argentina Indymedia (( i )) (5.5 mebibytes)
18.6.10
Aquí nadie muere, compañero!
Para no ponernos al día de golpe, sólo dos cositas que hicimos para el programa de radio el mes pasado.
El 25 de mayo, además del "Bicentenario de la Patria", se cumplio un aniversario muy importante. Se cumplieron 45 años de la fundación del Partido Revolucionario de los Trabajadores (PRT).
Para quien guste, acá está nuestro humilde homenaje.
Hablan en él, el Zurdo, el Chinche, King Kong y el Nono, todos militantes del PRT.
La música es de CoN$PIRaZioN, una banda de hip hop chileno que recomiendo.
El otro aniversario fue el 27 de mayo. Ya van 34 años de la desaparición de Raymundo Gleyzer, cineasta y periodista, uno de los fundadores de Cine de la Base.
También, a continuación, nuestro homenaje, realizado en base a una entrevista a Raymundo y fragmentos de sus películas "Me matan si no trabajo", "Las tres A son las tres armas" y "Ni olvido ni perdón" (creo que casi todo ese material lo pueden encontrar en El Ortiba).
El 25 de mayo, además del "Bicentenario de la Patria", se cumplio un aniversario muy importante. Se cumplieron 45 años de la fundación del Partido Revolucionario de los Trabajadores (PRT).
Para quien guste, acá está nuestro humilde homenaje.
Hablan en él, el Zurdo, el Chinche, King Kong y el Nono, todos militantes del PRT.
La música es de CoN$PIRaZioN, una banda de hip hop chileno que recomiendo.
El otro aniversario fue el 27 de mayo. Ya van 34 años de la desaparición de Raymundo Gleyzer, cineasta y periodista, uno de los fundadores de Cine de la Base.
También, a continuación, nuestro homenaje, realizado en base a una entrevista a Raymundo y fragmentos de sus películas "Me matan si no trabajo", "Las tres A son las tres armas" y "Ni olvido ni perdón" (creo que casi todo ese material lo pueden encontrar en El Ortiba).
Despertándonos!
Miro el blog y se podría decir que prácticamente no escribí nada desde julio de 2008.
Reviso los blogs amigos, que hace mucho que no leía, y veo las novedades, los reencuadramientos o más o menos lo mismo que me gustaba, que me sigue gustando.
Y me doy cuenta de todo lo que pasó, y puede haber pasado sin que yo me entere o lo recuerde en este momento, en dos años de mi silencio blogeril.
Tanto en lo personal como en la actualidad nacional o internacional, me quedé muda.
Obviamente, no pretenderé ponerme al día. Tarea imposible si las hay.
Desde entonces hasta acá, me hecharon de una radio "popular" y me fui a una comercial. Laburé en un kiosco y luego lo dejé. Laburo de manera independiente, sí, cosa que vuelve mi economía prácticamente dependiente de la buena suerte. Me separé, viví un tiempo sola, me agarró un enamoramiento fugáz y luego me enamoré perdidamente, cosa que llevó a una nueva convivencia. Encontré mi espacio de militancia, que me tiene lo suficientemente atareada como para darle poca bola a mis intentos de búsquedas personales, aunque más no sea escribir pavadas o algo que intente ser un poco más serio, en un blog. Me alejé un poco de los espacios de mujeres, viciados de un ongeismo que asusta. Me aboqué un poco más a mi militancia comunicacional en medios realmente independientes (no a lo TN), que poquito a poco dan sus frutos.
Se pudrió todo con el campo, pero sobrevivimos. Se pudrió todo con la Ley de Medios, la gritería miedosa de una parte no pudo impedir la aprobación y, ahora, su puesta en marcha a pesar de la judicialización. Se iniciaron juicios contra genocidas en todo el país. En Rosario logramos cinco (sí, 5) cadenas perpetuas y en un mes arranca la causa Díaz Bessone. Se festejó el Bicentenario en una fiesta popular que para mí es imposible comparar con cualquier manifestación que yo haya vivido. Se sigue peleando en múltiples ámbitos por la libertad sindical, gracias a que la justicia se puso las pilas con el caso ATE.
Lamentablemente, López (Jorge Julio) sigue sin aparecer, y lo mismo sucede con Luciano Arruga. Sigue habiendo presos políticos, buena parte de nuestro pueblo sigue viviendo en la pobreza y siguen muriendo los pibes de hambre aunque digamos con toda nuestra fuerza que "el hambre es un crimen".
Durante este tiempo se polarizaron las discusiones políticas. ¿Hay dos modelos? ¿Realmente hay diferencias de fondo, estructurales, sistémicas? Pino parecía la alternativa, hasta que nos defraudó a muchos con sus posicionamientos (iba a escribir "errores", pero no. Pino está eligiendo sus alianzas para ser presidente, nada más) y somos muchos los que buscamos una alternativa que no sea ultraizquierdista y que no corra riesgos de caer en el kirchnerismo, aún apoyando las medidas positivas de este gobierno. Recién le dejé un comentario a Luzvelita, donde le decía que "soy de las no kirchneristas a las que les encanta la forma en la que se calientan los clarinetes y otras mierdas (oposición, camposojeros, iglesia, etc.), mira 6, 7, 8 (con ojo crítico) y aplaude los festejos del bicentenario", pero me faltó decirle que critico el veto a la ley de protección de glaciares, la falta de modificación de la ley de minería, el mantenimiento de negocios con los grandes monopolios transnacionales (porque convengamos que todo bien con la lucha con Clarín, pero "El gran diario" no es el único monopolio en este país, no?), su alianza con lo peor del caudillismo del conurbano y varios etcs..
En fin, sin quererlo, mezclé todo como en botica...
Interrumpo la escritura para leer un mail y zas!, la mala noticia del día (o del mes, o del año). Me envían esta nota y me pone triste:
Saramago, el pesimista que siempre buscó el cambio
Y yo me preocupo porque hace mucho que no escribo mis porquerías en un blog...
10.3.09
Anyone Else But You
Tanta nada en tanto tiempo
nada nada nada nada
Mucho tiempo
nada nada nada nada
¿Y ahora salgo con esto?
Y bueno, nada...
¿Y qué?
nada nada nada nada
Mucho tiempo
nada nada nada nada
¿Y ahora salgo con esto?
Y bueno, nada...
¿Y qué?
27.7.08
"No me digas que no sos culpable..." (*)
(*)
Aunque hayamos tenido que esperar 31 años y este tremendo hijo de puta está a punto de mirar crecer las flores desde abajo, no es menor que le hayan dado la perpetua. Y más importante aún es el precedente de que lo hayan mandado a una cárcel común.
Alegría, gente. Que, aunque tarde, la justicia parece que llega.
A continuación les paso el informe que hicieron en Aire Libre, la radio comunitaria de Rosario (acá para escuchar) a propósito del tema. Es un relato de la biografía de este asesino, mechada con sus declaraciones antes de que le dictaran la sentencia.
Aunque hayamos tenido que esperar 31 años y este tremendo hijo de puta está a punto de mirar crecer las flores desde abajo, no es menor que le hayan dado la perpetua. Y más importante aún es el precedente de que lo hayan mandado a una cárcel común.
Alegría, gente. Que, aunque tarde, la justicia parece que llega.
A continuación les paso el informe que hicieron en Aire Libre, la radio comunitaria de Rosario (acá para escuchar) a propósito del tema. Es un relato de la biografía de este asesino, mechada con sus declaraciones antes de que le dictaran la sentencia.
4.5.08
"...Un grito revelado te hará resucitar..." (*)
(*)
Un grupo de jóvenes en Buenos Aires. Otro grupo en Rosario. 15.000 personas que donaron bronce. Un escultor que hizo la primera estatua del Che en la Argentina.
Por fuera de todos los actos oficiales que intentan diluir su historia y sus enseñanzas, nos unimos para reivindicar al Comandante y recibirlo como se merece.
Un grupo de jóvenes en Buenos Aires. Otro grupo en Rosario. 15.000 personas que donaron bronce. Un escultor que hizo la primera estatua del Che en la Argentina.
Por fuera de todos los actos oficiales que intentan diluir su historia y sus enseñanzas, nos unimos para reivindicar al Comandante y recibirlo como se merece.
Primer monumento de Bronce a Ernesto CHE Guevara en la Argentina.
Monumento al Che
Llega a Rosario el Domingo 1 de Junio
al medio día en barco
Vamos todos a recibirlo!!.
El Primer monumento de bronce al Che en Argentina
es una obra realizada con el aporte del pueblo.
El monumento al che
nos construye a nosotros.
Itinerario Proyecto Monumento al Che :
Miércoles 28 de Mayo:
• Salida del monumento desde Taller del Artista.
• Acto Despedida en Dársena Norte (Córdoba y Moró de Justo) Puerto Madero.
• Traslado por el río Paraná. (tiempo estimado 2 días)
Domingo 1 de Junio:
• Acto Popular de Bienvenida en Rosario: recepción en parque del monumento a la Bandera.
• Acto popular en el Parque de la Independencia.
• Caravana hasta el sitio de Emplazamiento de Laprida y 27 de Febrero.
• Acto Popular en Lugar del emplazamiento.
Domingo 1 de Junio hasta el sábado 14 de junio
• Vigilia durante el proceso de emplazamiento del monumento.
• Actividad de Multiplicadores del pensamiento y obra del Che en Escuelas, barrios, sindicatos etc...
Domingo 14 de junio:
• Recepción de Mega Caravana desde Buenos Aires y Córdoba.
• Marcha hacia el lugar del Emplazamiento del monumento
• Inauguración del Monumento
21.3.08
"...hacia el sur hay un lugar..." (*)
(*)
Aquel rincón donde me escondí a llorar cuando papá me retó por romper una botella de aceite. El bañito del garage donde me dieron mi primer beso. El balcón de mi pieza, donde me escapaba para fumar a escondidas mientras mamá miraba la novela. La cocina, que si hablara, relataría las interminables charlas entre mates con todos los amigos y amigas que caían en cualquier momento. La mesa larga del comedor cuando estábamos todos o cuando había algo que festejar. El living y las trasnoches, con pelis o con cerveza, que invitaban al debate y a la discusión. Los largos domingos entre quincho y pileta. Los asados en familia o entre amigos. El sillón verde... mejor que eso quede en mi intimidad. La escalera y mi vértigo cuando recién nos mudamos. Tirarme de cola cuando ya le había tomado confianza. Mi miedo la primera noche durmiendo en el entrepiso con todos los nuevos ruidos. Papá y su piano cuando yo quería dormir. Papá y su piano cuando venía gente y todos reíamos. El hueco de la escalera con los juguetes de Jorgito, los mismos y en el mismo lugar donde después jugaron Agus y Cami. Mi pieza. El lugar donde soñé con príncipes azules, donde escribí mis cuentos, donde leí las mejores historias. Las paredes que se fueron poblando de fotos, dibujos, afiches, frases, canciones y retacitos de recuerdos robados al olvido. El lugar donde después soñé escapes y donde más tarde soñé revoluciones. Donde estaban a gusto mis discos y mis libros. El escritorio que mis hermanos rompieron para leer mi diario íntimo. Mi placard, siempre hecho un desastre. La puerta de mi pieza que se llenó de frases que también se animaban a dejar los amigos. La habitación de mis viejos cuando no estaban mis viejos. Las fiestas en el garage que se extendían al patio y al jardín de adelante. Ese jardín, lleno de restos de la fiesta de mis 18. El barrio. La parva de chicos que éramos jugando al fútbol en la canchita de al lado. Toda la cuadra para nosotros y nuestras escondidas. Las vecinas chusmas, a las que igual queremos. Los vecinitos con los que hubo romances. Todos los perros que pasaron por la familia. Yesi, Mini y Cleo, que se van a quedar para siempre en el fondo. La oscuridad de abajo de la escalera del patio donde papá una vez me encontró en orsai y nunca dijo nada. Las borracheras después de las fiestas. La habitación de mis hermanos donde mandaban a dormir a mi novio. Las eternas y terminales discusiones con mi hermana por la convivencia. Las discusiones políticas con papá durante las cenas. El escritorio donde me encerraba a hablar por teléfono. El mismo lugar que me soportó durante días y días mientras preparaba mi último final. Todas las fiestas de cumpleaños. Mi fiesta de graduación. El pasillo entre la cocina y el escritorio, que también se llevará sus secretos. Los sillones por los que nos peleábamos. La alfombra donde nos tirábamos para mirar la tele y que muchas veces se convirtió en cama improvisada. El colchón tirado para que se quede Vale. Las noches enteras hablando con ella. Las larguísimas charlas en el balcón mirando pasar los trenes. Tener al lado a los abuelos, que también se van. La pileta que nos aguantó a todos. Las tazas que mamá insistía con colgar en la cocina y que nosotros rompíamos una y otra vez. El portero que nunca funcionó. La puertita de adelante que nunca cerraba, pero que había que cerrar igual. Las inundaciones y el barro. Los insoportables adornitos de mamá. El garrón de subir y bajar escaleras todo el tiempo. El miedo que me daba bajar al garage cuando me quedaba sola. El disfrute de quedarme sola. El calor en todos lados. La compu mal ubicada donde laburaba, estudiaba y boludeaba. La cocina chiquita pero que sabía albergar a todos. Mamá queriendo variar la disposición de los muebles y no encontrando la forma. Papá que nunca se hizo cargo de que algunos diseños no estaban buenos. La ventanita interna de mi pieza, que sigo pensando que la hicieron para vigilarme. El calor insoportable en mi habitación las noches de verano. Mis insomnios en las vacaciones, que me hicieron descubrir la radio. La escalera de adelante y las veces que la habré subido completamente en pedo. Esa misma escalera que invitaba, en verano, a sentarse a tomar mate ahí para charlar. La cortada que tan bien nos hizo. La calle para jugar. Las quejas por el polvo que volaba de la cancha. Los chinos de la esquina. La estación tan cerquita. El baño todo azul donde más de una vez también me escondí para fumar. El calefactor de mi pieza que nunca anduvo. La mesa hecha con una rueda en el quincho que siempre sorprendía al que venía por primera vez. El lugar exacto en la calle donde una noche fría estacionó un coche azul en el que me dieron el beso que más quería. La mesa en la que comimos el asado la primera vez que fue Pablo, sólo con mis hermanos. El cuadro en el descanso de la escalera que nunca me gustó porque me ponía triste. Los adornos estrafalarios que le gustaba poner a papá. La escalera de caracol que muchos no querían usar. Las llaves de luz, que nunca eran las correctas para encender la lámpara del living. Los muebles tan altos de la cocina. Marito que se metía por el balcón para asustarme. Cuando éramos chiquitos y la casa nos parecía enorme. Cuando éramos grandes y ya no parecía tanto.
Y ahora que me parece gigante de tantos recuerdos y muchos otros olvidos.
Mis viejos, ya separados, vendieron el lugar donde, entre muchas otras, pasaron todas estas cosas.
Y yo, que nunca fui de extrañar, me descubro llorando ante la noticia.
Supongo que ya pasará. Hace poco más de un año que me mudé de ahí.
Pero el problema es que ya nunca voy a poder volver a mi casa.
Aquel rincón donde me escondí a llorar cuando papá me retó por romper una botella de aceite. El bañito del garage donde me dieron mi primer beso. El balcón de mi pieza, donde me escapaba para fumar a escondidas mientras mamá miraba la novela. La cocina, que si hablara, relataría las interminables charlas entre mates con todos los amigos y amigas que caían en cualquier momento. La mesa larga del comedor cuando estábamos todos o cuando había algo que festejar. El living y las trasnoches, con pelis o con cerveza, que invitaban al debate y a la discusión. Los largos domingos entre quincho y pileta. Los asados en familia o entre amigos. El sillón verde... mejor que eso quede en mi intimidad. La escalera y mi vértigo cuando recién nos mudamos. Tirarme de cola cuando ya le había tomado confianza. Mi miedo la primera noche durmiendo en el entrepiso con todos los nuevos ruidos. Papá y su piano cuando yo quería dormir. Papá y su piano cuando venía gente y todos reíamos. El hueco de la escalera con los juguetes de Jorgito, los mismos y en el mismo lugar donde después jugaron Agus y Cami. Mi pieza. El lugar donde soñé con príncipes azules, donde escribí mis cuentos, donde leí las mejores historias. Las paredes que se fueron poblando de fotos, dibujos, afiches, frases, canciones y retacitos de recuerdos robados al olvido. El lugar donde después soñé escapes y donde más tarde soñé revoluciones. Donde estaban a gusto mis discos y mis libros. El escritorio que mis hermanos rompieron para leer mi diario íntimo. Mi placard, siempre hecho un desastre. La puerta de mi pieza que se llenó de frases que también se animaban a dejar los amigos. La habitación de mis viejos cuando no estaban mis viejos. Las fiestas en el garage que se extendían al patio y al jardín de adelante. Ese jardín, lleno de restos de la fiesta de mis 18. El barrio. La parva de chicos que éramos jugando al fútbol en la canchita de al lado. Toda la cuadra para nosotros y nuestras escondidas. Las vecinas chusmas, a las que igual queremos. Los vecinitos con los que hubo romances. Todos los perros que pasaron por la familia. Yesi, Mini y Cleo, que se van a quedar para siempre en el fondo. La oscuridad de abajo de la escalera del patio donde papá una vez me encontró en orsai y nunca dijo nada. Las borracheras después de las fiestas. La habitación de mis hermanos donde mandaban a dormir a mi novio. Las eternas y terminales discusiones con mi hermana por la convivencia. Las discusiones políticas con papá durante las cenas. El escritorio donde me encerraba a hablar por teléfono. El mismo lugar que me soportó durante días y días mientras preparaba mi último final. Todas las fiestas de cumpleaños. Mi fiesta de graduación. El pasillo entre la cocina y el escritorio, que también se llevará sus secretos. Los sillones por los que nos peleábamos. La alfombra donde nos tirábamos para mirar la tele y que muchas veces se convirtió en cama improvisada. El colchón tirado para que se quede Vale. Las noches enteras hablando con ella. Las larguísimas charlas en el balcón mirando pasar los trenes. Tener al lado a los abuelos, que también se van. La pileta que nos aguantó a todos. Las tazas que mamá insistía con colgar en la cocina y que nosotros rompíamos una y otra vez. El portero que nunca funcionó. La puertita de adelante que nunca cerraba, pero que había que cerrar igual. Las inundaciones y el barro. Los insoportables adornitos de mamá. El garrón de subir y bajar escaleras todo el tiempo. El miedo que me daba bajar al garage cuando me quedaba sola. El disfrute de quedarme sola. El calor en todos lados. La compu mal ubicada donde laburaba, estudiaba y boludeaba. La cocina chiquita pero que sabía albergar a todos. Mamá queriendo variar la disposición de los muebles y no encontrando la forma. Papá que nunca se hizo cargo de que algunos diseños no estaban buenos. La ventanita interna de mi pieza, que sigo pensando que la hicieron para vigilarme. El calor insoportable en mi habitación las noches de verano. Mis insomnios en las vacaciones, que me hicieron descubrir la radio. La escalera de adelante y las veces que la habré subido completamente en pedo. Esa misma escalera que invitaba, en verano, a sentarse a tomar mate ahí para charlar. La cortada que tan bien nos hizo. La calle para jugar. Las quejas por el polvo que volaba de la cancha. Los chinos de la esquina. La estación tan cerquita. El baño todo azul donde más de una vez también me escondí para fumar. El calefactor de mi pieza que nunca anduvo. La mesa hecha con una rueda en el quincho que siempre sorprendía al que venía por primera vez. El lugar exacto en la calle donde una noche fría estacionó un coche azul en el que me dieron el beso que más quería. La mesa en la que comimos el asado la primera vez que fue Pablo, sólo con mis hermanos. El cuadro en el descanso de la escalera que nunca me gustó porque me ponía triste. Los adornos estrafalarios que le gustaba poner a papá. La escalera de caracol que muchos no querían usar. Las llaves de luz, que nunca eran las correctas para encender la lámpara del living. Los muebles tan altos de la cocina. Marito que se metía por el balcón para asustarme. Cuando éramos chiquitos y la casa nos parecía enorme. Cuando éramos grandes y ya no parecía tanto.
Y ahora que me parece gigante de tantos recuerdos y muchos otros olvidos.
Mis viejos, ya separados, vendieron el lugar donde, entre muchas otras, pasaron todas estas cosas.
Y yo, que nunca fui de extrañar, me descubro llorando ante la noticia.
Supongo que ya pasará. Hace poco más de un año que me mudé de ahí.
Pero el problema es que ya nunca voy a poder volver a mi casa.
10.10.07
"No hay rezo salvador..." (*)
(*) Ver tema "Cruel"
"Y vos, que creés, acordate que después de todo esto también te espera el infierno" (1)
(1) Esas fueron más o menos las palabras que Mario Pergolini le dijo a este asesino genocida ayer en el cierre de CQC.
Foto: Corrientesonline.com
31.7.07
"...tu infierno está encantador..." (*)
(*)
Hacía tiempo que la idea me rondaba en la cabeza. Simple tarea de difusión, quizás.
Pero vale la pena, el desgaste, el tiempo.
Porque cuando lo conocí me rompió la cabeza y no estaría nada mal que muchos más vayan con sus cabezas rotas por la vida.
Para que conozcan a este loco de mierda, los invito al abismo de este nuevo proyecto.
Que lo disfruten.
Hacía tiempo que la idea me rondaba en la cabeza. Simple tarea de difusión, quizás.
Pero vale la pena, el desgaste, el tiempo.
Porque cuando lo conocí me rompió la cabeza y no estaría nada mal que muchos más vayan con sus cabezas rotas por la vida.
Para que conozcan a este loco de mierda, los invito al abismo de este nuevo proyecto.
Que lo disfruten.
7.6.07
"El papel, la tinta, son el vuelto de un gran favor..." (*)
(*)
Porque no toda esta profesión está en manos de esos inútiles cagatintas capaces de inventar una realidad distinta según el jefe de turno que le pague.
Para festejar el Día del Periodista prefiero este texto que Liliana Daunes hizo circular por RIMA hoy.
Y recordar siempre la frase del gran guía: "Un intelectual que no comprende lo que pasa en su tiempo y en su país es una contradicción andante, y el que comprendiendo no actúa, tendrá un lugar en la antología del llanto pero no en la antología viva de su tierra”. Rodolfo Walsh.
***
El periodismo originario, contra los relatos transgénicos -
7/6/2007 - Claudia Korol, para "La Rosa Brindada", AM 1110 de 14 a 16 hs.
En nuestras tierras, antes de ser "latinas" y "americanas", los pueblos creaban sus propias historias. Las contaban de generación en generación, para que los relatos no perdieran el origen y pudieran continuar sin fin.
No existía el cuento del fin de la historia. No existía la planta sin conciencia de su raíz. No existían las semillas que no nacieran de sus respectivos frutos. No había relatos transgénicos.
Hacer la historia y contarla, eran tareas comunitarias. Cada cual hacía su parte. El relato, era responsabilidad de los mayores. Su palabra era escuchada y multiplicada.
Los pueblos originarios creían que en los ancianos y ancianas estaba la sabiduría y el conocimiento del mundo. Hacia ellos se ejercía respeto, reconocimiento, y no desprecio, como en este tiempo descartable.
En nuestras actuales prácticas de comunicación, en las maneras en que intentamos entretejer las palabras y los actos, reconocemos a esos hombres y mujeres de estas tierras -que todavía no eran latinoamericanas-, periodistas que contaron la historia del origen mismo del mundo.
Después, muchos siglos después, llegaron los conquistadores con sus armas, con sus Biblias, con sus escribas. Desde entonces hubo por lo menos dos tipos de periodistas. Quienes cuentan las historias del pueblo, para que nadie olvide el origen, la raíz, la semilla, ni la tierra; y que contando historias, las hacen y rehacen junto a su gente. No son ni quieren ser "la voz de los oprimidos". Son los oprimidos y las oprimidas que encuentran sus propias voces.
Pero está también el otro periodismo, el de la Biblia y la espada, el de las guerras y la CNN. El de las semillas y los relatos genéticamente construidos para complacer a la Corona de turno y a sus virreyes.
La batalla ha sido y es despareja. Atraviesa el tiempo y llega hasta nuestro siglo 21.
Hoy los periodistas de la Corona cuentan sus cuentos a través de poderosos monopolios de la comunicación. Son muchos, demasiados, los que han sufrido la maldición de Malinche, y venden sus noticias y hasta sus almas por cuentas de vidrios, utilizan sus palabras como cosmético para decorar el rostro sucio del poder.
Muy lejos de ellos y de sus mentirosos relatos, las periodistas que cuentan las historias que crean los pueblos, batallan con medios rudimentarios, desde los templos sagrados de todas las resistencias. La mayoría no tiene nombres conocidos, pero sus palabras corren de boca en boca, como conjuro contra el olvido y la desmemoria. Hay algunos nombres sagrados como los templos de la resistencia. No hace falta nombrarlos. Dicen los antiguos habitantes de la tierra que no conviene gastar las palabras sagradas. Basta con reconocer lo que ellas nombran. Periodistas del hacer cotidiano, del mensaje anónimo, de la clandestina revelación del mundo. Periodistas que no se entregan, ni por cuentas de vidrio, ni por un lugar al amparo y al servicio del poder, ni por casualidad, ni por error. Son muchos, muchas más de los que imaginamos detrás de unos pocos nombres queridos que siguen siendo testimonio y dando la pelea. Periodistas originales y originarios, que cuentan aquello que crean junto al pueblo, que entibian la memoria con los fuegos de todos los olvidados y olvidadas, que comparten las historias de los vencidos como quien ceba un mate que luego andará de mano en mano. Periodistas que no se resignan, y vuelven una y otra vez a desafiar a la derrota. Periodistas que desaparecidos, aparecen en el fuego de la pasión que nombra. Periodistas que olvidadas, tejen en los desvanes de la memoria, telares de identidad.
Periodistas que poniendo palabra sobre palabra, utilizan la verdad como cemento y la historia del pueblo como cimiento. Periodistas de la verdad, de la palabra verdadera. Semilla verdadera. Periodistas de la tierra, del pueblo que crea y de la pasión que continúa. Desde los templos de las resistencias, el abrazo a las periodistas originarias, a las que honran la memoria sagrada de quienes no cuentan para el poder. Y en el genérico femenino en que nombramos a las periodistas, incluimos también a los periodistas desafiantes de todas las dominaciones que impone la cultura patriarcal, racista, burguesa. Periodismo originario, comunicación que circula la verdad, lanzando con la onda del pueblo, piedras de palabras verdaderas a la desinformación globalizada.
***
Insistiendo con mi faro, sin por eso querer que se banalice:
Porque no toda esta profesión está en manos de esos inútiles cagatintas capaces de inventar una realidad distinta según el jefe de turno que le pague.
Para festejar el Día del Periodista prefiero este texto que Liliana Daunes hizo circular por RIMA hoy.
Y recordar siempre la frase del gran guía: "Un intelectual que no comprende lo que pasa en su tiempo y en su país es una contradicción andante, y el que comprendiendo no actúa, tendrá un lugar en la antología del llanto pero no en la antología viva de su tierra”. Rodolfo Walsh.
***
El periodismo originario, contra los relatos transgénicos -
7/6/2007 - Claudia Korol, para "La Rosa Brindada", AM 1110 de 14 a 16 hs.
En nuestras tierras, antes de ser "latinas" y "americanas", los pueblos creaban sus propias historias. Las contaban de generación en generación, para que los relatos no perdieran el origen y pudieran continuar sin fin.
No existía el cuento del fin de la historia. No existía la planta sin conciencia de su raíz. No existían las semillas que no nacieran de sus respectivos frutos. No había relatos transgénicos.
Hacer la historia y contarla, eran tareas comunitarias. Cada cual hacía su parte. El relato, era responsabilidad de los mayores. Su palabra era escuchada y multiplicada.
Los pueblos originarios creían que en los ancianos y ancianas estaba la sabiduría y el conocimiento del mundo. Hacia ellos se ejercía respeto, reconocimiento, y no desprecio, como en este tiempo descartable.
En nuestras actuales prácticas de comunicación, en las maneras en que intentamos entretejer las palabras y los actos, reconocemos a esos hombres y mujeres de estas tierras -que todavía no eran latinoamericanas-, periodistas que contaron la historia del origen mismo del mundo.
Después, muchos siglos después, llegaron los conquistadores con sus armas, con sus Biblias, con sus escribas. Desde entonces hubo por lo menos dos tipos de periodistas. Quienes cuentan las historias del pueblo, para que nadie olvide el origen, la raíz, la semilla, ni la tierra; y que contando historias, las hacen y rehacen junto a su gente. No son ni quieren ser "la voz de los oprimidos". Son los oprimidos y las oprimidas que encuentran sus propias voces.
Pero está también el otro periodismo, el de la Biblia y la espada, el de las guerras y la CNN. El de las semillas y los relatos genéticamente construidos para complacer a la Corona de turno y a sus virreyes.
La batalla ha sido y es despareja. Atraviesa el tiempo y llega hasta nuestro siglo 21.
Hoy los periodistas de la Corona cuentan sus cuentos a través de poderosos monopolios de la comunicación. Son muchos, demasiados, los que han sufrido la maldición de Malinche, y venden sus noticias y hasta sus almas por cuentas de vidrios, utilizan sus palabras como cosmético para decorar el rostro sucio del poder.
Muy lejos de ellos y de sus mentirosos relatos, las periodistas que cuentan las historias que crean los pueblos, batallan con medios rudimentarios, desde los templos sagrados de todas las resistencias. La mayoría no tiene nombres conocidos, pero sus palabras corren de boca en boca, como conjuro contra el olvido y la desmemoria. Hay algunos nombres sagrados como los templos de la resistencia. No hace falta nombrarlos. Dicen los antiguos habitantes de la tierra que no conviene gastar las palabras sagradas. Basta con reconocer lo que ellas nombran. Periodistas del hacer cotidiano, del mensaje anónimo, de la clandestina revelación del mundo. Periodistas que no se entregan, ni por cuentas de vidrio, ni por un lugar al amparo y al servicio del poder, ni por casualidad, ni por error. Son muchos, muchas más de los que imaginamos detrás de unos pocos nombres queridos que siguen siendo testimonio y dando la pelea. Periodistas originales y originarios, que cuentan aquello que crean junto al pueblo, que entibian la memoria con los fuegos de todos los olvidados y olvidadas, que comparten las historias de los vencidos como quien ceba un mate que luego andará de mano en mano. Periodistas que no se resignan, y vuelven una y otra vez a desafiar a la derrota. Periodistas que desaparecidos, aparecen en el fuego de la pasión que nombra. Periodistas que olvidadas, tejen en los desvanes de la memoria, telares de identidad.
Periodistas que poniendo palabra sobre palabra, utilizan la verdad como cemento y la historia del pueblo como cimiento. Periodistas de la verdad, de la palabra verdadera. Semilla verdadera. Periodistas de la tierra, del pueblo que crea y de la pasión que continúa. Desde los templos de las resistencias, el abrazo a las periodistas originarias, a las que honran la memoria sagrada de quienes no cuentan para el poder. Y en el genérico femenino en que nombramos a las periodistas, incluimos también a los periodistas desafiantes de todas las dominaciones que impone la cultura patriarcal, racista, burguesa. Periodismo originario, comunicación que circula la verdad, lanzando con la onda del pueblo, piedras de palabras verdaderas a la desinformación globalizada.
***
Insistiendo con mi faro, sin por eso querer que se banalice:
“Reproduzca esta información, hágala circular por los medios a su alcance: a mano, a máquina, a mimeógrafo, oralmente. El Terror se basa en la incomunicación. Rompa el aislamiento. Vuelva a sentir la satisfacción moral de un acto de libertad”.
1.6.07
“...un sol oscuro despertó...” (*)
(*)
Insisto, tengo una banda de sonido constante en la cabeza...
***
PD: Recién tomé en mis manos la caja de "Don Leopardo". Atrás, Conrado Geiger, amigo de la banda y periodista, escribe unas palabras referidas al disco: "No sé cómo llegó esta placa a tus manos, pero es necesaria cierta información antes de comprarla. Bersuit es una banda con una larga trayectoria en el under nacional. Una trayectoria suficientemente larga para entender que ya nunca saldrán de allí (...) En cuanto a los shows, podemos decir que Bersuit, que comenzó su carrera en 'Oliverio', después de haber andado por todo el país, haber incursionado tanto en radio como en TV, han llenado un Obras a medias en diciembre de 1992 y de allí en más comenzaron a tocar en reductos cada vez más chicos hasta regresar en el verano del '95 a 'Oliverio', sótano del que tal vez no debieran haber salido nunca..."
***
FINAL: Ya está. Espero sepan disculpar. Prometo que no volverá a pasar. Sí, sí, ya me voy a la cama. Es que tenía ganas de escribir un rato, nada más. Ya me voy.
Insisto, tengo una banda de sonido constante en la cabeza...
Hoy andaba por estas, las calles de mi nueva ciudad, y no podía caminar sin ir silbando “...todo camino puede andar, todo puede andar...” o “...todas las hojas son del viento...”. Mis estados de ánimo, según dicen, son transparentes. Y la música que me suena en la cabeza se corresponde: obviedades.
Tomar decisiones que pueden implicar cambios importantes en el futuro me inquieta. Saber que de un sí o un no dependen cuestiones que hoy por hoy me parecen vitales me resulta, al menos, difícil.
Por más actividades con que una (o sea, yo) se tape, siempre está ese momento, ese ratito que nos quedamos despiertas aún con sueño y en los que la cabeza maquina a mil, imaginando posibilidades, alternativas, sueños, opciones, mañanas diversos.
Quizás el camino sea ser hoja, aunque quede esa sensación de “ser llevada”.
Hay cosas claras, por cierto. Pero temo que esas cosas tan fuertes, que me movilizan tanto y que me llevan a, justamente, dejarme llevar, no alcancen para completar una vida.
O quizás no, quizás sea eso lo que deseo pero que, otra vez, le tengo miedo al cambio, a otra vez moverme y otra vez asentarme... A otra vez tener que generar cosas, apechugar y volver a dar de nuevo...
...
...
En medio de todo esto y frente a mi estado anímico, preferí casi no mirar tele ni escuchar radio. Decidí seleccionar algunos discos y dedicarme al placer que me producen. O a ahogarme en letras, sonidos, acordes que me hunden más.
Entre la selección, en la que en primer lugar, por supuesto, se ubicó Artaud, rescaté dos cd's que hacía mucho que no escuchaba.
Siempre fui bastante fundamentalista del rock. Por eso es que los últimos tiempos en que cualquier ganso va a un recital y te mira con cara rara frente a un pogo, en los apogeos de los superarchimegafestivales, en momentos en que parece ser fashion ir a un recital para luego ir a bailar al boliche más cheto de la zona, me rompen...
Creo que estoy envejeciendo. Cualquiera diría que soy joven, ya que cumplí 27 otoños el pasado domingo. Pero en general los pendejos me sacan, esos que creen que descubrieron la pólvora escuchando a esas pedorras banditas nuevas que suenan todas iguales, esos que se pagan sus buenos morlacos por ir a ver a la Bersuit a River pero les ponés “Asquerosa alegría” y te fruncen la carita.
Justamente ese fue uno de los discos que rescaté. Como creo que en toda esta mierda en que se ha convertido el rock las (ahora) grandes bandas tienen buena parte de culpa, me había dedicado a otros rumbos en lugar de volver a las raices que me habían enamorado de esa otrora tan buena banda que nos dio el sur del conurbano.
Escuchar ese disco me remonta hacia unos tiempos maravillosos. Ojo, no puedo decir que yo iba a ver a la Bersuit en sus inicios porque es mentira, yo era muy pequeña allá por el '92 y tardé bastante en salir al ruedo del mundillo rockero.
A los Vergarabat los conocí cuando sacaron “Don Leopardo”, el segundo rescatado, otro discazo del que muchos se olvidaron. Incluidos Cordera & Cia. Salvo, por supuesto del glorioso “Mi caramelo”, que ha tomado fama y renombre con toda esta moda.
Al poco tiempo, en una radio donde era notera, noté que tenían dos copias (originales) del primer disco, “Y punto”. Obviamente, uno se fue para mi casa.
“Asquerosa alegría” me costó mucho más conseguirlo: lo encontraba en épocas en que andaba sin un cobre y, cuando juntaba las rupias necesarias, desaparecía de las bateas. Gracias a una promo de una marca de cigarrillos logré hacerme de él muchos años después.
A pesar de ser del '93, tiene un sonido ochentoso que puede espantar a más de uno. Pero tiene algo, no sé qué, que me encanta. Cierto boludeo, una actitud de cagarse en todo... Y algunos temas increíbles, desde distintos puntos de vista, como “Clara”, “Si amanece”, “Nepore'y” o “Los elefantitos”. Incluso ese tan flashero y final “Buceando en el Riachuelo”. Justo ahora lo estoy escuchando por segunda vez en el día.
Un año antes de que sacaran “Libertinaje”, el último disco escuchable, logré el permiso y las voluntades necesarias para ir a mi primer recital bersuitero. Fue en ese maravilloso antro que, creo, ya no existe, en el que luego me di el gusto de ver a varias otras bandas interesantes y al gran Carpo: El Borde, en Temperley. Eramos tan pocos, la pasábamos tan bien, era todo tan... Nadie imaginaba que alguna vez los pasaran hasta en La 100...
Todo esto no quiere decir que yo prefiera las épocas en que el Pelado estaba hecho mierda, muy mal, colgado de las paredes y durmiendo bajo los mostradores, al contrario, me alegro por su éxito. Lo que lamento es que para lograrlo hayan tenido que entregar el culo y hacer la bosta que están haciendo, ese circo inmundo para la gilada.
Estoy envejeciendo, sí. Hoy salí indignada del local rosarino donde venden las entradas para ir a ver a Las Pelotas, que hace mucho que no veo, sacaron un disco nuevo que no escuché aún y bueno, daba para ir. Pero no. Treinta pesitos. Pasá que te abrocho. ¡Una entrada al teatro me sale más barata! Esto es rock, muchachos. ¿Ya se olvidaron de cuando íbamos a Cemento? Y bueno, si Mollo se casó y todo con la Oreiro ya no hay nada que me sorprenda...
Qué se yo, todo se fue a la mierda. Hoy hablaba con una amiga, le decía que hace años, una banda tenía que llenar muchos Cementos para merecer un Obras, costaba laburo hacerlo, implicaba un crecimiento para la banda en cuestión. Sin embargo hoy, cualquier banducha recién nacida, que para colmo no hace nada novedoso, va y hace un River de una. ¡Y lo peor es que lo llenan!
Por suerte, hay una alegría en medio de todo esto. Después de muchos meses, voy a volver a ver a una excelente banda que aún no ha caído en las garras de la masificación (y esperemos que si lo hace no sea a costa de su música): Naranjos.
Un crítico los consideró, hace poco, “la gema mejor guardada del under”, y sostuvo que “será una banda masiva cuando algunos muchos se saquen la corbata de la cabeza”, en alusión al clima de joda y fiesta que parece imperar en el mundo del rock.
Y mi felicidad radica en que este sábado van a estar en Rosario. Como si supieran, y quisieran hacerme un regalo de cumpleaños.
Rosario, por cierto, es esa, mi nueva ciudad, de la que les hablaba al principio.
***
PD: Recién tomé en mis manos la caja de "Don Leopardo". Atrás, Conrado Geiger, amigo de la banda y periodista, escribe unas palabras referidas al disco: "No sé cómo llegó esta placa a tus manos, pero es necesaria cierta información antes de comprarla. Bersuit es una banda con una larga trayectoria en el under nacional. Una trayectoria suficientemente larga para entender que ya nunca saldrán de allí (...) En cuanto a los shows, podemos decir que Bersuit, que comenzó su carrera en 'Oliverio', después de haber andado por todo el país, haber incursionado tanto en radio como en TV, han llenado un Obras a medias en diciembre de 1992 y de allí en más comenzaron a tocar en reductos cada vez más chicos hasta regresar en el verano del '95 a 'Oliverio', sótano del que tal vez no debieran haber salido nunca..."
***
FINAL: Ya está. Espero sepan disculpar. Prometo que no volverá a pasar. Sí, sí, ya me voy a la cama. Es que tenía ganas de escribir un rato, nada más. Ya me voy.
29.5.07
“Y otros te culpan...” (*)
(*)
Y para que nadie nos pueda culpar de nada...
Ayer, otra vez, buena parte del país se vistió de verde.
Verde campaña. Campaña Nacional por el Derecho al Aborto Legal, Seguro y Gratuito.
Para iniciar el tercer año, fuimos miles las/os que salimos a las calles a apoyar un proyecto de ley que llevó mucho tiempo consensuar pero que finalmente fue presentado ayer en el Congreso de la Nación.
El texto, legaliza el aborto hasta las 12 semanas de gestación y, luego de este plazo, cuando se trate de un caso de violación, cuando corra riesgo la salud o la vida de la madre o cuando se descubran malformaciones fetales graves.
Contempla, también, que la práctica pueda realizarse en todos los centros de salud y que las obras sociales y prepagas la incluyan entre sus servicios. Incluso elimina cualquier tipo de penas para los/as médicos/as o profesionales que la realicen, así evitamos cualquier vueltita que le quieran dar al asunto.
El hecho, afortunadamente, tuvo bastante repercusión en los medios. Confío en que, así, volvamos a abrir el debate.
Lindas actividades se llevaron a cabo en:
Buenos Aires 1, 2, 3, 4
Córdoba
La Plata 1, 2
Rosario
Neuquén
Villa Constitución
Además, aunque no tengo info, también estuvimos en la plaza Las Chismosas, de Santiago del Estero; frente a la legislatura provincial, en Mendoza; en Paraná, Santa Rosa, Puerto Madryn, Tucumán y Resistencia.
En muchas provincias se presentaron, paralelamente, proyectos que a nivel local reglamenten la atención de los casos de aborto no punibles. Esperemos que eso se cumpla y no tengamos más Ana María Acevedo...
En cada lugar y en cada rincón, las consignas eran las mismas:
Porque no queremos más muertes, porque queremos decidir sobre nuestros propios cuerpos, porque queremos autonomía, porque sin ella no existe ciudadanía ni democracia plena.
Porque es nuestro derecho.
Y para que nadie nos pueda culpar de nada...
Ayer, otra vez, buena parte del país se vistió de verde.
Verde campaña. Campaña Nacional por el Derecho al Aborto Legal, Seguro y Gratuito.
Para iniciar el tercer año, fuimos miles las/os que salimos a las calles a apoyar un proyecto de ley que llevó mucho tiempo consensuar pero que finalmente fue presentado ayer en el Congreso de la Nación.
El texto, legaliza el aborto hasta las 12 semanas de gestación y, luego de este plazo, cuando se trate de un caso de violación, cuando corra riesgo la salud o la vida de la madre o cuando se descubran malformaciones fetales graves.
Contempla, también, que la práctica pueda realizarse en todos los centros de salud y que las obras sociales y prepagas la incluyan entre sus servicios. Incluso elimina cualquier tipo de penas para los/as médicos/as o profesionales que la realicen, así evitamos cualquier vueltita que le quieran dar al asunto.
El hecho, afortunadamente, tuvo bastante repercusión en los medios. Confío en que, así, volvamos a abrir el debate.
Lindas actividades se llevaron a cabo en:
Buenos Aires 1, 2, 3, 4
Córdoba
La Plata 1, 2
Rosario
Neuquén
Villa Constitución
Además, aunque no tengo info, también estuvimos en la plaza Las Chismosas, de Santiago del Estero; frente a la legislatura provincial, en Mendoza; en Paraná, Santa Rosa, Puerto Madryn, Tucumán y Resistencia.
En muchas provincias se presentaron, paralelamente, proyectos que a nivel local reglamenten la atención de los casos de aborto no punibles. Esperemos que eso se cumpla y no tengamos más Ana María Acevedo...
En cada lugar y en cada rincón, las consignas eran las mismas:
“EDUCACIÓN SEXUAL PARA DECIDIR
ANTICONCEPTIVOS PARA NO ABORTAR
ABORTO LEGAL, SEGURO Y GRATUITO PARA NO MORIR”
“NI UNA MUJER MUERTA MÁS POR ABORTO CLANDESTINO”
ANTICONCEPTIVOS PARA NO ABORTAR
ABORTO LEGAL, SEGURO Y GRATUITO PARA NO MORIR”
“NI UNA MUJER MUERTA MÁS POR ABORTO CLANDESTINO”
Porque no queremos más muertes, porque queremos decidir sobre nuestros propios cuerpos, porque queremos autonomía, porque sin ella no existe ciudadanía ni democracia plena.
Porque es nuestro derecho.
10.5.07
“...que es todo tan violento...” (*)
(*)
Otra vez la linda frasecita: "el conflicto se politizó". Como si un paro, un reclamo salarial, de cualquier sector no fuera un acto político en sí mismo.
En su búsqueda de chivos expiatorios, Aníbal Fernández acusó a la UCR (¡!) de promover gigantes manifestaciones nunca antes vistas en Santa Cruz. Por un lado, juro que yo pensaba que el radicalismo estaba completamente muerto o coptado. Segundo: ¿estos tipos no logran dilucidar las razones del por qué de semejantes manifestaciones?
El Presi ayer no tuvo mejor idea que, en un acto en Lanús, laureando a Manolo y remarcando constantemente que lo considera un "compañero", hablar de los trabajadores santacruceños como patoteros... ¡¡Justo al lado de Quindimil me venís a hablar de patotas!!
Para rematarla, frente a la clara represión, no se les ocurrió mejor idea que hablar de "autoflagelación de los docentes"... Me hicieron acordar tanto del "se enfrentaron entre piqueteros", cuando mandaron a matar a Kosteki y Santillán... ¡¡Lindo pichón de Duhalde resultaste, Kirchner!!
Las prácticas siguen siendo las mismas. Ya nos lo habían avisado antes de que K asumiera: los santacruceños se cansaron de remarcar como era este tipo gobernando "su" provincia.
Las prácticas siguen siendo las mismas... Porque aunque nos cansen diciéndonos lo "derechos y humanos" que son, nada tienen que envidiarles a Duhalde, Quindimil, Sobisch, Otacehé, Villaverde, y... Uh, mirá vos! Ahora me doy cuenta que varios de los peores mafiosos de la provincia de Buenos Aires y del país son, hoy, kirchneristas...
¿Es acaso este mismo Aníbal Fernández, ex intendente prófugo de Quilmes, el que se la pasa boqueando en contra de docentes, trabajadores del Estado y de la Salud en lucha, el que el año pasado, luego del 24 de marzo, nos llamó a muchos "izquierda siniestra"?
No se pierdan su currículum oficial ni esta nota, que mucho tiene que ver con la imagen de acá arriba.
Y tampoco olviden seguir informándose de todo lo que pasa en Santa Cruz a través de la Agencia OPI, de donde saqué la foto del herido.
Otra vez la linda frasecita: "el conflicto se politizó". Como si un paro, un reclamo salarial, de cualquier sector no fuera un acto político en sí mismo.
En su búsqueda de chivos expiatorios, Aníbal Fernández acusó a la UCR (¡!) de promover gigantes manifestaciones nunca antes vistas en Santa Cruz. Por un lado, juro que yo pensaba que el radicalismo estaba completamente muerto o coptado. Segundo: ¿estos tipos no logran dilucidar las razones del por qué de semejantes manifestaciones?
El Presi ayer no tuvo mejor idea que, en un acto en Lanús, laureando a Manolo y remarcando constantemente que lo considera un "compañero", hablar de los trabajadores santacruceños como patoteros... ¡¡Justo al lado de Quindimil me venís a hablar de patotas!!
Para rematarla, frente a la clara represión, no se les ocurrió mejor idea que hablar de "autoflagelación de los docentes"... Me hicieron acordar tanto del "se enfrentaron entre piqueteros", cuando mandaron a matar a Kosteki y Santillán... ¡¡Lindo pichón de Duhalde resultaste, Kirchner!!
Las prácticas siguen siendo las mismas. Ya nos lo habían avisado antes de que K asumiera: los santacruceños se cansaron de remarcar como era este tipo gobernando "su" provincia.
Las prácticas siguen siendo las mismas... Porque aunque nos cansen diciéndonos lo "derechos y humanos" que son, nada tienen que envidiarles a Duhalde, Quindimil, Sobisch, Otacehé, Villaverde, y... Uh, mirá vos! Ahora me doy cuenta que varios de los peores mafiosos de la provincia de Buenos Aires y del país son, hoy, kirchneristas...
¿Es acaso este mismo Aníbal Fernández, ex intendente prófugo de Quilmes, el que se la pasa boqueando en contra de docentes, trabajadores del Estado y de la Salud en lucha, el que el año pasado, luego del 24 de marzo, nos llamó a muchos "izquierda siniestra"?
No se pierdan su currículum oficial ni esta nota, que mucho tiene que ver con la imagen de acá arriba.
Y tampoco olviden seguir informándose de todo lo que pasa en Santa Cruz a través de la Agencia OPI, de donde saqué la foto del herido.
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