“...Estoy rodeado de viejos vinagres...” (*)

(*)

Sí, ya lo sé, todas las mañanas hago lo mismo. Es la terrible y dura rutina. ¿Qué otra cosa puedo hacer si tengo que viajar de la misma forma, a la misma hora, para entrar al trabajo en igual horario todos los días?

El colectivo paró justo en la esquina, delante del semáforo, al lado de la iglesia.
Yo leía tranquila algunas historias de hechos que pasaron hace más de treinta años en estas pampas, y estaba realmente metida en eso.
Hasta que un vozarrón de señor mayor me sacó de esos tiempos.

“¡Qué barbaridad! ¡Durmiendo a las 9 de la mañana! ¡Y son chicos jóvenes!
¡Habrase visto! ¿Por qué no van a buscar trabajo?”

Inevitablemente levanté la vista. Ahí contra las rejas de la iglesia (¿por qué tendrán rejas algunas iglesias?) suelen dormir 3 o 4 pibes, algunos muy chicos y otros que no llegan a superar los 20 años, o que al menos parecen de esa edad.
Enseguida, una chillona voz de señora se sumó al coro:

“¡No se puede creer! ¡Todo el día ahí tirados! Y encima después piden y piden...
Yo no sé a dónde vamos a ir a parar... Y los dejan estar así nomás...”

Miré por la ventanilla a los pibes que, acurrucados unos contra otros, tratando de calentarse con una miserable frazada en pleno invierno, dormían profundamente. Miré a la gente que pasaba con una mueca en la cara que me hacía imaginar que estaban pensando lo mismo que esos viejos que vociferaban arriba del colectivo.

Y recordé a esos mismos chicos, que todas las noches, a mi salida del trabajo, están por ahí, en la zona, cartoneando, juntando lo que encuentran, caminando, andando, empujando, levantando, vendiendo, comiendo, hasta tarde en la madrugada. Revolviendo, tocando, clasificando, separando y alimentándose de la basura de esos soretes que hablaban de más.

Ya me tenía que bajar.

“¡Viejos de mierda!”